miércoles, 30 de julio de 2014

348. EL MUERTO.

Amar es salir a la mar.
ARTURO SORIA Y ESPINOSA

Si algo he aprendido del amor
si algo, 
después de pasar por la vida 
amando y desamando
para volver a amar y volver a desamar
y así cada vez igual
aunque cada vez un poco menos.

Si algo he aprendido del amor
decía,
es a dejar de nadar.

Darme la vuelta, 
extender los brazos en cruz y
tendido boca arriba 
abandonar el peso del cuerpo
al capricho de las olas.

(El Muerto es mi contribución al proyecto de mail art Mares y Mareas organizado por Daniela Quadros, de Praia da Vitória, en las Islas Azores)

lunes, 21 de julio de 2014

346. HINCAR EL DIENTE A LA POESÍA VISUAL.

Ya habíamos celebrado  la poesía en ópticas y en centros audiológicos, pero creo que es la primera vez que traemos un ejemplo procedente de la estomatología.

Y es que en Sevilla, hay una clínica dental donde sujetan los dientes con el mismísimo Puente de Triana.

sábado, 19 de julio de 2014

345. EL DIECINUEVE.


Cuando descubrí que la carta que tenía que llegar el día diecinueve pesaba, precisamente, diecinueve gamos, estuve seguro de que se trataba de una señal.

En un primer momento pensé que lo mejor sería investigar un poco sobre ese número. Sin embargo, en el momento que leí en wikipedia, y abro comillas, que "el 19 es el primer número que contradice la gran conjetura Bejinesca" supe que eso no me llevaría a ningún lado.

Por eso yo sigo en mi línea. Y prefiero pensar que el diecinueve es el XIX y extender mi teoría de la buena suerte de los capicúas también a los números romanos. 

martes, 15 de julio de 2014

334. LA CASA DE ANTONIA.

Cuando Antonia compró la casa, todo el mundo le advertía "¿te vas a ir a vivir a la alameda? Estás loca", pero ahora, cuando la gente le pregunta que dónde vive le suelen decir "ah, que suerte, vivir en la alameda".

En los primeros años, le molestaba que a los pocos días de pintar la puerta, amanecía llena de pintadas. Esto fue así  hasta que una tarde decidió dibujar unos árboles e invitó a los niños de la calle a que le ayudasen. 

Cada niño, entonces, pintó un pájaro.

martes, 8 de julio de 2014

333. LAS GANAS.

Me regalas un poema de César Vallejo, poeta al que le viene, hay días, una gana ubérrima, política, de querer, de besar al cariño en sus dos rostros y le viene de lejos un querer.

Necesito ir al diccionario para enterarme de que ubérrimo es lo muy abundante y lo fértil. Y que se trata de un superlativo heteróclito.

Necesito, esta vez, acudir a la gramática para recordar que heteróclito es lo que no se declina según la norma común.  En general, todo lo que se aparta de lo regular. Lo extraño.

Me vienen, entonces, a mi también las ganas. De lo grande y lo pequeño. De merendar cerezas de temporada o  de hacerte un hueco entre mis brazos y mi pecho.