jueves, 31 de octubre de 2013

283. TE DOY UNA CANCIÓN.

Levemente recuerdo la tarde en que fuimos al cine a ver una película peruana sobre una relación que se planteaba como imposible. Se trataba de dos personas que a simple vista parecían muy diferentes pero que luego, al final, se descubría que no lo eran tanto.

La historia no me defraudó pero lo que realmente llamó mi atención fue una canción de la banda sonora. Su letra hablaba de la generosidad que sólo conocen los que alguna vez han sabido de ese amor por encima del amor. 

Una canción que hoy me toca cantar a mi.

lunes, 28 de octubre de 2013

282. EL TÉ DE LAS CINCO.


Elegimos el hotel más lujoso de toda la ciudad. No en vano es un lujo poder hablar de ti contigo.

El te preside la conversación. Te agradezco que hayas venido. Te voy a tratar de explicar. Te confieso que no ha sido fácil. 

Te he extrañado cada día. Te he buscado en todas partes. Te he logrado, al fin, entender.

Te voy a querer siempre, como se quiere a las personas que nos instruyen para la vida.

Y así pasamos la tarde. Dándole vueltas a los tés. Removiendo asuntos que ya estaban olvidados. Quizá detenidos.

domingo, 20 de octubre de 2013

281. MANIFIESTO.

Este fin de semana he estado acompañado por dos mil doce poetas. Muchos de ellos me han resultado gratos pero sólo tres me han arrebatado. Tres que, conmigo cuatro, seremos, más o menos, un metro cuadrado.

Y si no cabemos, nos abrazamos.

(Este texto no es una ocurrencia. Con anterioridad a su escritura el autor se ha documentado y ha llevado a cabo una serie de operaciones aritméticas basadas en el índice de densidad de manifestantes por metro cuadrado, utilizado por las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado).

martes, 15 de octubre de 2013

280. EL PAQUETE DEL PRESIDENTE.

No sé si os acordareis de que El Presidente me envió un correo electrónico en el que me decía que me iba a enviar un libro. Pues lo ha hecho. 

Para que luego digamos de  los políticos.

lunes, 14 de octubre de 2013

279. TIRO DE UNA FLOR.


Da igual que llegue tarde. Cada mañana, camino de la oficina, me detengo en el jazmín que asoma por encima de la pared del número diez de la calle. Con el índice, el pulgar y el corazón de la mano derecha, tiro de una flor y, con esos mismos dedos, me la acerco hasta la nariz y aspiro profundamente.

Enseguida retomo el camino pero, ya con la flor entre los dedos, repito el gesto varias veces, justo hasta el momento en que necesito tener la mano libre para fichar en el control de acceso. Guardo entonces el jazmín en el bolsillo de la camisa y saco mi tarjeta.

Así empiezo una jornada laboral que no sé a qué hora va a terminar. La flor, por su parte, sigue desprendiendo su olor durante, prácticamente, todo el día.

jueves, 10 de octubre de 2013

278. EL BESO VOLADO

El Beso Volado es mi contribución al número 21 de la Revista Grisú, editada por el Centro de Documentación de Poesía Visual de España

Ni que decir tiene que esta obra está dedicada a todos aquellos que se quieren pero que están lejos.

miércoles, 9 de octubre de 2013

277. EL NIÑO BELTRÁN.

Este muñeco de arena ha sido mi contribución a la I Convocatoria de Mail Art  organizada por el Grupo Correos, cuyo tema es la infancia.

Porque 

Aunque sea difícil volver a la infancia,
nada nos impide seguir jugando.

martes, 8 de octubre de 2013

lunes, 7 de octubre de 2013

275. MI CORAZÓN ES UNA PLAZA PÚBLICA DONDE DUERMEN DE NOCHE LOS MENDIGOS.


Recuerdo el momento exacto en el que por primera vez escuché esos versos. Era el año dos mil dos y volvía andando de la Biblioteca de la Facultad a mi casa. En la radio contaban que se había fallado el premio Adonais de Poesía y que había resultado ganador un chico de Huelva, que tenía, más o menos, mi edad.

El locutor llamó al chico por teléfono y después de darle la enhorabuena le propuso leer alguno de los poemas premiados.

Al oír los dos primeros versos del poema elegido, la tierra tembló. Me apoyé en una de las columnas que aguantan los soportales de la avenida y esperé a que la entrevista finalizase.

Ni entonces ni hoy he llegado a entender el significado último de aquéllos versos. Sin embargo, diez años después, los poemas incluidos en RUA DOS DOURADORES, de Adrián González Acosta, me siguen emocionando.

miércoles, 2 de octubre de 2013

273. TODO ESTO.

Te llamo y te pregunto que cómo te ha ido. Me respondes qué cómo quiero que vaya, que muy mal, que no sabes si serás capaz de aguantar todo esto.

Me cuentas que hoy has estado a punto de salir corriendo, que dudas sobre si este calvario va a servir para algo. Que si te vas a morir, cuanto antes mejor.

A mi, entonces, se me cierra el estómago. Pienso en lo fácil que sería opinar, tratar de darte ánimos, engañarte quizás. Pero sólo se me ocurre decir que sí, que llevas razón. Que vas a morirte, igual que vamos a morirnos todos.

Me despido convenciéndote de que mañana va a ir mucho mejor porque en la vida, al final, todo es cuestión de irse acostumbrando.

Cuelgo el teléfono. No sé qué hacer ni hacia dónde ir. Trato de recordar si, antes de todo esto, alguna vez fuimos capaces de ser felices. 

martes, 1 de octubre de 2013

272. CASI NADA.

Recibir un correo del Señor Presidente respondiendo que te va a enviar el libro es estupendo, aunque casi nada si tenemos en cuenta el libro que es y las ganas que tengo de leerlo.